DIVAGACIONES, Carta.

Es curioso, mi novia me ha preguntado por ti, no por iniciativa propia, sino más bien porque en más de alguna conversación han brotado los recuerdos.  La cuestión es que la última vez que hablamos de ti fue porque apareciste como contacto recomendado en el facebook y lo cierto es que poco lo uso y casi nunca agrego gente por mi cuenta a menos que me llegue una invitación o como se llame.  Hace mucho tiempo atrás también apareció entre los contactos recomendados otra tía con tu nombre, el mismo nombre y apellido, me rayó un poco la casualidad pero no le di mayor importancia, lo mismo pensé que era una cuestión aleatoria o de los correos electrónicos, su foto de perfil dejaba ver que no eras tú, salía con los brazos abiertos en V y no recuerdo el fondo, pero bueno,  tú no eras.  Ahora sí que eres tú, y que gracioso que se ve el gato a tu lado, me parece hasta de peluche su postura.  La verdad es que desde hace mucho tiempo que no sé nada de ti, la última vez fue hace un par de años creo, que Alexis me conto que hablasteis en el casino, que trabajó ahí un verano parece.

Las fotos de perfil no dejan ver en detalle, son muy pequeñas, pero en esta te reconocí inmediatamente y me recordó el pensamiento general de todos quienes te conocían por primera vez y trataban de adivinar tu edad, siempre aparentabas menos y por lo que veo, sigues igual, como el cliché ese de que los años no pasan por ti.

Mi novia me pregunto si te había agregado y mi respuesta fue que no, que no creía que tuvieses interés en saber nada de mí, analizando esto supongo que no es más que un modo de autodefensa, ¿de qué? Ni idea, es obvio que no puedo saber qué es lo que piensas, en fin, por mi lado no es que no quiera saber nada de ti y si esta fuese una carta o un mensaje te haría algunas preguntan que rondan por mi cabeza y de vez en vez, cuando los recuerdos lo ameritan, vuelven a mí, cosas tan sencillas como saber si te has casado, si tienes hij@s, saber cómo están tus sobrinos que supongo ya estarán en la media, que tal esta tu padre y si se ha podido jubilar de verdad y de una vez por todas y también tus hermanas, principalmente Marcia que vivía o vive con tu padre… en fin, como os ha tratado la vida durante estos años.

Si te soy sincero no recuerdo la fecha exacta cuando se acabo la relación, serán mis problemas de memoria, que se mantienen por suerte [digo por suerte porque no han pasado a otra cosa peor]. Y bueno, no te escribo esta carta, ni tampoco te dejo un mensaje que se que se puede en el facebook aún cuando no seas uno de mis contactos, simplemente por una cuestión que me prometí poco después de terminar.  Por cierto, mucho tiempo después de aquella fecha me entere por una de mis tías que gente de mi familia te había hecho una visita, solo quiero decir que no fue a solicitud mía y siento los problemas que ello te pueda haber causado, no había mala intención pero tampoco me quise enterar en detalle de aquello porque cuando me lo contaron me sentó fatal.

Bueno, cuídate, un abrazo.

CINE. Poetry.

¿Cómo se puede hablar de poesía, cuando se olvidan las palabras?, ¿Cómo se puede recordar cuando el alzhéimer te espera a la vuelta de la esquina?, ¿Cómo se puede buscar la belleza ante la presencia de un prematuro violador?

Sutiles contradicciones sirven de introducción a uno de los mejores filmes que he visto en mucho tiempo.  Poetry, película de origen surcoreano, no es una obra maestra, más bien es una obra de arte y no por ello tenéis que esperar  espectaculares puestas en escena, hermosos parajes nunca vistos o una fotografía excepcional.   La fortaleza de esta película radica en la sencillez con la que se relata una historia triste, pero que no desborda tristeza, que no cae en la lágrima fácil, ni tampoco en estremecedoras escenas para doblegar hasta el más duro de los espectadores.  Esta historia de vida, se deja ver, oír y sentir durante los 139 minutos que dura la película.

En poetry hay poesía, pero poca de esa que busca la protagonista.  En poetry la vida comienza muerta y continúa en una enfermedad senil.  En esta película está presente la locura, la ironía, la mentira, la indiferencia, la violencia y el olvido, y su mezcla es una parte de la historia diaria, tal como es, lenta y estrafalaria si se quiere.

Encontrar la inspiración o que esta te encuentre a ti, para luego plasmar todo ello en un papel, y llamarlo poesía es válido, pero en poetry la belleza no se compone de hermosas metáforas, sino más bien de las instintivas emociones del ser humano frente a los hechos de nuestra conducta y de quienes nos rodean.

CINE. Conte d´hiver y Against the current.

No recuerdo, en este momento, haber visto otras películas de Éric Rohmer, de hecho no recordaba el nombre del autor y he recurrido a google.  Conte d´hiver o Cuento de Invierno, tal cual, como la obra de Shakespeare a la cual se hace referencia en la película del mismo nombre, es lo que estuve viendo anoche, antes vi Against the current, una del director Peter Callahan de quien estoy seguro solo he visto esta película, y esta vez no recurriré a internet para ver si tiene otras.

Cuento de invierno es la segunda de la “saga” de los cuentos de las estaciones, es la primera que veo y si bien no me ha convencido del todo supongo que terminare por ver las otras tres. 

Felicie, personaje central de la película es dibujada como una mujer con muy poca cabeza y una serie de dudas más cercanas a la de un adolescente que una madre soltera, sin embargo, esta chica de vago conocimiento del mundo intelectual que rodea a uno de sus amantes, parece entender “sin querer” y explicar con convicción, como encuentra las soluciones y como actuar frente a determinadas situaciones aplicando los patrones de conducta de los que se habla en teorías y libros de filosofía.

La intromisión de un ser con tan poco bagaje y atado, en acciones y decisiones, a sus instintos más básicos, me ha llevado a hacer un paralelo entre quienes por leer y/o pensar mucho han detallado el comportamiento humano y quienes solo viviendo y observando logran definir y defender su postura sin necesidad de adquirir nuevos conocimientos por medio de la investigación y la lectura.

En fin, que más allá de mis divagaciones pseudo – filosóficas, el final de la película me pareció de los mas americano, no así lo que sucede en Against the current, en donde sin duda alguna el cartel de cine independiente juega un rol importante al momento de definir la línea de acontecimientos del filme.

La película de Callahan para muchos podrá ser un rollazo. La pasividad de cada plano rompe con la paranoia de saber que tu mejor amigo está ahí para suicidarse y esperar a que no todo marche tan dulce como se aprecia en cada fotografía, es un error, supongo que es esto lo que caracteriza a este tipo de cine independiente, esperar a que “pase algo” como si de una obra de ficción o acción se tratase no tiene sentido.  Nuestros prejuicios comienzan y terminan en el mismo lugar, todo nos parece tan producido en lo que respecta a USA que hasta una típica familia [disfuncional] ya nos parece artificial - imposible que sea así-,  y la rechazamos de antemano.

Tal cual la película, que nada sobre el Rio Hudson,  las cosas fluyen sin esfuerzo ni grandes momentos, así, hasta llegar a un típico, pero no por ello malo, final sin final.

PD: Como última cosa, a Against the current le hubiese venido bien música de Jeff Buckley.

http://www.youtube.com/watch?v=COyL_gRqcks&feature=related

de PP por NP

ADVERTENCIA AL LECTOR 

El autor no responde de las molestias que puedan ocasionar sus escritos: 
Aunque le pese. 
El lector tendrá que darse siempre por satisfecho. 
Sabelius, que además de teólogo fue un humorista consumado, 
Después de haber reducido a polvo el dogma de la Santísima Trinidad 
¿Respondió acaso de su herejía? 
Y si llegó a responder, ¡cómo lo hizo! 
¡En qué forma descabellada! 
¡Basándose en qué cúmulo de contradicciones! 

Según los doctores de la ley este libro no debiera publicarse: 
La palabra arco iris no aparece en él en ninguna parte, 
Menos aún la palabra dolor, 
La palabra torcuato. 
Sillas y mesas sí que figuran a granel, 
¡Ataúdes!, ¡útiles de escritorio! 
Lo que me llena de orgullo 
Porque, a mi modo de ver, el cielo se está cayendo a pedazos. 

Los mortales que hayan leído el Tractatus de Wittgenstein 
Pueden darse con una piedra en el pecho 
Porque es una obra difícil de conseguir: 
Pero el Círculo de Viena se disolvió hace años, 
Sus miembros se dispersaron sin dejar huella 
Y yo he decidido declarar la guerra a los cavalieri della luna. 

Mi poesía puede perfectamente no conducir a ninguna parte: 
"¡Las risas de este libro son falsas!", argumentarán mis detractores 
"Sus lágrimas, ¡artificiales!" 
"En vez de suspirar, en estas páginas se bosteza" 
"Se patalea como un niño de pecho" 
"El autor se da a entender a estornudos" 
Conforme: os invito a quemar vuestras naves, 
Como los fenicios pretendo formarme mi propio alfabeto. 
"¿A qué molestar al público entonces?", se preguntarán los amigos lectores: 
"Si el propio autor empieza por desprestigiar sus escritos, 
¡Qué podrá esperarse de ellos!" 
Cuidado, yo no desprestigio nada 
O, mejor dicho, yo exalto mi punto de vista, 
Me vanaglorio de mis limitaciones 
Pongo por las nubes mis creaciones. 

Los pájaros de Aristófanes 
Enterraban en sus propias cabezas 
Los cadáveres de sus padres. 
(Cada pájaro era un verdadero cementerio volante) 
A mi modo de ver 
Ha llegado la hora de modernizar esta ceremonia 
¡Y yo entierro mis plumas en la cabeza de los señores lectores!

DIVAGACIONES. Pesadillas de sueños. [textos antiguos]

http://www.tivorprod.com

Las pesadillas las recuerdo intactas, las puedo palpar casi, no olvido un solo detalle de ellas. Se eriza mi piel al recordar las afiladas garras y dientes de esas bestias que desgarran mi piel, y el ardor en cada una de las heridas, la sangre que corre por todo mi cuerpo. Me recuerdo aturdido mirando el cielo, tratando de enfocar y encontrar algo a que aferrarme. El sudor frio durante el sueño que se convierte en caliente y en respirar agitado. Veo mi cuerpo cianótico cayendo a las profundidades del mar, recuerdo la última mirada y mi brazo buscando un trozo de aire para respirar, mis pies que no hacen caso a mis pensamientos y detienen su incesante movimiento en busca del nado o del flote. Una sensación febril y un vértigo imperceptible, lágrimas, ideas y momentos perdidos en el pasado que golpean mi cara, cual viento me invita a volar. Siento la caída libre y la necesidad imperante de alcanzar algo y dar paso atrás, el golpe contra la acera se transforma en una explosión. Me despierto con gotas corriendo por mi frente, acostado o sentado el corazón pidiendo salir del pecho. Mis brazos y piernas tardan unos segundos en reaccionar.

Los sueños los olvido casi por completo, me despierto con el sonido del alarma y la rutina vuelve a caminar, no hay luz ni voz que ilumine mi cerebro y este resuelva avisarme que he soñado. Las mañanas son heladas y solo miro hacia adelante, esquivando el contacto con la realidad. Me sumerjo en medicantes sonoridades y palabras que dejan al descubierto sonrisas y llantos internos, sensaciones que cambian el color de mis días. Los perfumes citadinos no devuelven nada. Sabores y olores se excluyen si quiero recordar. Las aves dejan de volar y vuelvo al punto inicial. Una sonrisa amarga subraya mi andar, cuando un detalle me conecta a una de mis noches y confundido logro reanimar solo un fragmento del sueño ya pasado, y recuerdo que ahí estabas, no sé cómo ni en qué situación, y me doy cuenta que me es imposible recordar algo más que el eco de algo tantas veces soñado y con tu respuesta trato de olvidar. Ahora todos los sueños son tus labios, son tus besos que blanquean mi memoria y es que no recuerdo un segundo antes o un segundo después. Eterno castigo que solo me deja pasar un par de noches sin volverte a besar, sabiendo que cuando sea mañana esto no sucederá.